" - она не твоя"

[hunteress]

Старик сидел на сухом поваленном дереве. Он играл на скрипке. Старые сморщенные пальцы с удивительной лёгкостью рождали изумительную в своей простоте и красоте мелодию. Смычок неспешно порхал, словно ласкал струны, и скрипка отвечала на каждое его движение.
- Остановись!
Покрытый пылью сотен дорог странник из последних сил бежал вверх по склону холма.
- Прекрати играть!
Он взбирался, скинув заплечный мешок и куртку, ноги подгибались, дыхание хрипами вырывалось из его горла. Наконец он достиг вершины и, уперевшись руками в колени, остановился отдышаться,.
- Прекрати… убери от неё… свои руки… - шептал он, полубезумным взглядом сверля спину старика. Тот, целиком поглощённый музыкой, никак не реагировал, .
Тогда путник вцепился в его плечи и рванул. Старик с трудом удержал равновесие и перестал играть. Встал. Повернулся к путнику.
- Отдай её мне… - тихо пробормотал тот.
Старик посмотрел на него слепыми глазами.
- Не могу.
- Можешь. Она не твоя. Отдай.
- Не моя, - согласился старик. – Ты хоть знаешь, что это?
- Да!!! – безумие во взгляде и крик сорванного голоса. – Это – душа самой чистой, прекрасной, самой нежной, желанной, любимой…Её душа!
- Она не принадлежит тебе.
- Принадлежит! Я заслужил её! Я пришёл сюда! Прошёл много стран и переплыл моря! Меня предавали, пытались убить, ограбить, отравить, коварством отвлечь от моей цели! Но я не сломался… - он смолк, переводя дыхание. – Я заслужил её кровью.
- Она не твоя.
- Почему? – голос путника изменился. Стал мягким, почти нежным. – Только я смогу сыграть на ней самую прекрасную мелодию. Она создана для меня. Мы будем играть в унисон. Только я и она.
- Нет.
- Я пришёл за ней. – голос вновь окреп. – И ты не сможешь меня остановить.
- Не смогу, - легко согласился старик и собрался сесть обратно.
Со сдавленным рычанием путник набросился на него.

…. Он сидел и плакал…беззвучно… окровавленные пальцы оставляли собирающиеся в капли разводы на идеальной поверхности скрипки. Путник положил её на плечо и поднял смычок. Рука дрожала. Ради этого момента он столько всего пережил…
Эта рука, державшая и меч, и нож и просто голое горло врага, эти ногти, чёрные, содранные, эти грубые узловатые пальцы… они потеряли чувствительность… они не ощущали бархатисто-гладкой, тёплой поверхности скрипки…
Движение смычком – и скрипка заплакала. Нет, она вскрикнула, как умирающая – и замолкла…Идеальная поверхность пошла трещинами. Она рассыпалась.
Путник сидел, а безжалостный ветер уносил из его ладоней пепел души самой прекрасной…

Имя силе, которая влечет тебя к краю… свобода

Эта сила живет в тебе, но словно старается вырваться наружу. Она рвется из грудной клетке, требует адреналина и жаждет скорости. И ты отдаешь ей должное, тебе нравится что ничего не сковывает и не обязывает тебя. Прогулки по городу, гонки, бег… Ты так любишь все, что помогает тебе чувствовать твою независимость. Но любые тормоза могут отказать.

Пройти тест